Dans le cadre du cours intitulé « Écriture créative et recherche », les étudiantes et étudiants du master Lettres et Humanités ont, en 2025-2026, à leur tour travaillé sur la notion de création. Ils devaient écrire un texte du genre de leur choix sur cette notion, afin d’en mettre en œuvre, par l’invention, une facette particulière. Référente : Régine Borderie.

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Présentation :

La Famille d’Egon Schiele, dont le titre allemand exact est Die Familie (Kauerndes Menschenpaar), soit La Famille / Couple accroupi, est une huile sur toile peinte en 1918, conservée au Belvédère de Vienne sous le numéro d’inventaire 4277. Son format est de 150 × 160,8 cm. Réalisée dans la dernière année de la vie de l’artiste, cette peinture appartient à la phase tardive de Schiele, moment où son style abandonne en partie les expérimentations formelles les plus violentes des années 1910-1914, pour aller vers des figures plus réalistes, plus présentes physiquement et marquées par une empathie nouvelle. La composition pyramidale réunit trois corps nus – l’homme, la femme et l’enfant – dans un espace sombre et resserré. Il ne s’agit pas d’une scène familiale conforme aux codes du portrait bourgeois. C’est en effet une image brute, à travers laquelle la famille apparaît fragile, autant désirée que menacée. Le motif s’inscrit plus globalement dans les thèmes propres à Schiele, comme la maternité, le couple ou la filiation. Les représentations de la famille sont profondément liées aux expériences personnelles de l’artiste. En ce sens, l’enfant peut devenir un symbole de vitalité et de création.

Chez Schiele, l’art et la mort sont intimement liés. Ce lien ne s’observe pas seulement dans le sujet représenté mais s’inscrit dans la manière même dont le corps est peint. Dans La Famille, les traits vifs exposent la chair sans l’idéaliser. La peinture chercherait-elle à retenir un instant de vie ? Quoi qu’il en soit, la précarité semble l’emporter. L’œuvre prend une autre dimension à la lumière de la biographie du couple. Edith Schiele, enceinte de six mois, meurt de la grippe espagnole le 28 octobre 1918. Egon Schiele meurt le 31 octobre 1918, à vingt-huit ans. Ce tableau apparaît alors comme l’image d’un avenir impossible. L’art donne forme à ce qui va disparaître, transforme la promesse familiale en tombeau artistique.

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En 2024-2025, les étudiants du Master 1 Lettres et Humanités devaient, dans le cadre du cours intitulé « Écriture créative et recherche », réfléchir sur la notion de création, et illustrer celle-ci (voire permettre de prolonger la réflexion sur elle) par un texte écrit dans le genre de leur choix, sur un thème de leur choix (personnalité de créateur, processus ou expériences de la création, résultats ou effets de la création…). Enseignante référente : Régine Borderie.

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(Le Personnage est au centre de la scène, vêtu de noir, tête baissée. Sur la droite, une porte. À gauche, une chaise et une table orientées face aux coulisses. Des feuilles et un crayon sont posés sur la table. La lumière est tamisée. Lorsque le Personnage commence à parler, il relève la tête et un projecteur s’allume au-dessus de lui.)

Le Personnage. – (D’un ton résigné) Voilà. Je suis là. Je suis là et je vais m’en tenir à mon rôle. Comme tous les soirs. Dans quatre minutes et trente-deux secondes, je vais entrer par la porte là-bas (projecteur sur la porte). (S’agaçant) J’aurai ce foutu chat dans les pattes. J’lui mettrai un coup d’pied. Et y aura cette femme qui va crier. J’vais l’assommer. J’la buterai pas, vous inquiétez pas. J’suis pas un meurtrier, moi. Dix-sept minutes plus tard, je revendrai ce que je lui ai volé. J’les ferai payer double. Comme tous les soirs. Depuis piouuuuuf, une éternité. Je suis un charlatan, un truand, et j’emmerde le temps. (Silence. Le Personnage fait un pas vers la porte. Puis, il se retourne vers les spectateurs. En parlant, il se rapproche de la table.)

Hier, j’ai rencontré quelqu’un. Une fille. Je sais, ça ne fait pas partie de mon histoire. Mais voyez-vous, des fois, les auteurs, ils me convoquent pour un rôle secondaire dans une de leurs pièces – ils se sentent cultivés comme ça ! Enfin bref, hier, j’ai rencontré quelqu’un. Une fille. Brune, yeux marron, taille moyenne, corpulence moyenne. Elle était moyenne quoi. Banale. Mais il y avait un truc dans son regard. Avez-vous déjà vu cette petite flamme ? Elle a projeté une étincelle en moi. Cette fille lisait et ses yeux brillaient. Nous avons eu une longue discussion. Je n’ai jamais ouvert un livre. Mais j’aurais pu l’écouter parler pendant des heures. Son univers semblait si vaste, bien éloigné de son rôle. Elle affirmait qu’elle ne se sentait pas étriquée par sa condition de personnage. Lire lui apporte une forme de liberté. Son identité évolue sans cesse, au fil de ses lectures. Petite, elle était tombée dans l’univers de Roald Dahl. Mathilda lui a appris que les filles aussi peuvent avoir des supers-pouvoirs. Elle s’est transformée en souris et s’est endormie dans les bras du bon gros géant. Ensuite, elle a mené l’enquête au collège auprès de Rémi, P.P. Cul-Vert et Mathilde. Elle garde de ces souvenirs un tableau haut en couleurs. Puis, elle a longtemps attendu sa lettre pour Poudlard. Elle a suivi les aventures de Don Quichotte et s’est éprise de Cyrano. Elle a tremblé devant des thrillers, pleuré sur ses étoiles contraires. Dernièrement, elle a découvert Victor Hugo. Elle n’aime pourtant pas trop le XIX^e siècle. Mais elle a trébuché sur une phrase. Cette phrase l’intrigue. Plus que cela, elle l’anime. « On peut s’enivrer de son âme. Cette ivrognerie-là s’appelle l’héroïsme.[1] » Avant de partir, elle m’a murmuré : « Je veux m’enivrer de mon âme. » On ne peut pas ressortir indemne d’un texte littéraire, même quand on n’est qu’un personnage. De même, je ne suis pas ressorti indemne de cette rencontre. (Le Personnage baisse la tête. La lumière diminue jusqu’à être aussi faible qu’au début du monologue. Lorsque le Personnage reprend la parole, il se redresse et la lumière éclaire toute la scène.)

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Les étudiants de Master 1 Lettres et Humanités devaient, cette année encore, composer sur le thème : « Chercher, rechercher ». Ils ont élaboré le sujet dans la forme ou le genre de leur choix (poème, récit, fiction, non-fiction), et dans la perspective de leur choix (étude, enquête, quête de soi, d’un autre, de quelque chose…). Enseignante référente : Régine Borderie.

Le mystère de Guernesey

Ce jour-là, la mer était agitée. Elle s’écrasait sur les rochers avec colère et ne laissait aucun répit aux pêcheurs, comme si elle savait, comme si elle pouvait sentir que l’île de Guernesey serait secouée par autre chose que ses flots en cette journée de tempête. Malgré le vent déchaîné, la clameur des vagues et la pluie torrentielle, le journal était bien arrivé ce matin-là dans la boîte aux lettres du détective Cuddly. À peine avait-il eu le temps de s’asseoir sur son fauteuil en cuir, une tasse de thé à la main et le journal dans l’autre, que des coups hâtifs retentirent contre la porte.

— C’est ouvert, dit-il à contre-cœur, mécontent d’être dérangé de si bon matin.

Une jeune femme trempée poussa la porte. Michael Cuddly se redressa : il était maintenant certain que son jour de congé venait de se terminer.

— Marylin, que puis-je faire pour vous ?, s’enquit-il en lançant un regard désapprobateur sur les vêtements dégoulinants de son assistante.

— Bonjour détective. Il faut absolument que vous lisiez le journal ! J’ai couru ici dès que j’ai vu l’article de la page 3.

— Si vous ne m’interrompiez pas et que vous vous contentiez de m’envoyer un SMS à chaque fois que vous découvrez un article intéressant, je pourrais peut-être le lire ce journal, répondit-il, irrité.

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